Toen ik thuiskwam van een missie, trof ik mijn zesjarige dochter opgesloten aan in de schuur in de achtertuin – zwak, trillend, haar huid getekend door rode striemen. « Papa, » fluisterde ze, « de vriend van mama zei dat stoute kinderen hier slapen. »
Toen ik terugkwam van mijn uitzending, dacht ik dat de zwaarste gevechten voorbij waren. Maar niets bereidde me voor op wat ik thuis aantrof. De tuin was overwoekerd, de ramen potdicht. Ik klopte aan, riep – geen antwoord. Toen, zwakjes, een stem: « Papa? » Ik volgde het geluid naar de schuur. Binnen, op een dunne deken, zat … Lire plus