Emma Lawrence stelde de laatste details van de eettafel bij, streek het witte linnen tafelkleed glad en plaatste de wijnglazen netjes naast elk bord. Het zou een speciale avond zijn. Haar man, David, had twee van zijn collega’s en hun vrouwen uitgenodigd voor het diner. Emma wilde dat alles perfect was. Ze had de hele middag gekookt: rozemarijnkip, knoflookpuree, geroosterde groenten en het appeltaartrecept van haar grootmoeder.
Maar net toen hij naar de laatste vork reikte, hoorde hij Davids stem door de lucht snijden.
« Emma, » zei ze, met die scherpe toon die ze droeg als er niemand anders was, « je moet die jurk vanavond niet dragen. »
Emma verstijfde.
« Waarom niet? » vroeg hij zacht, zijn handen nog steeds op het bestek.
David glimlachte afwijzend en keek haar van top tot teen aan.
« Omdat je eruitziet als een dik varken op een tafelkleed. Wil je me echt voor schut zetten waar mijn collega’s bij zijn? » De woorden vielen als een klap in het gezicht. Emma’s keel kneep dicht, maar ze zei niets. In de loop der jaren was hij gewend geraakt aan zijn plagerijen—zijn kleine « grappen » over zijn lichaam, zijn eten, zijn professionele offers. David was ooit vriendelijk en charmant geweest. Maar de man met wie ze trouwde was geleidelijk vervangen door iemand die koud, minachtend en steeds wreder werd.
Emma antwoordde niet. Hij keerde gewoon terug naar de tafel, terwijl hij een servet rechtzette alsof hij het niet had gehoord. Van binnen veranderde er echter iets. Niet alleen deden zijn woorden deze keer pijn—ze bevestigden een beslissing die al maanden in zijn achterhoofd was gevormd.
David verwarde zijn stilte met onderwerping. Hij lachte en schonk zichzelf een glas whisky in.
« Wees vanavond stil, ja? Glimlach, serveer het eten en laat mij spreken. »
Emma knikte lichtjes. Aan de oppervlakte leek ze kalm, gehoorzaam. Maar onder die kalmte was hij al aan het plannen.
Toen de deurbel ging, opende hij de deur met een warme glimlach.
« Welkom! Kom binnen, alsjeblieft. »
De gasten waren verrukt over de tafel, prezen het eten en de gastvrije sfeer. Emma was elegant, lachte om haar grappen, vulde wijnglazen bij en zorgde ervoor dat iedereen zich op haar gemak voelde.
David daarentegen werd steeds luider en zelfvoldaan naarmate de avond vorderde. Hij pochte over zijn recente promotie, zijn auto, en maakte zelfs subtiele opmerkingen over hoe « moeilijk het is om een vrouw te laten overschrijden. » Haar collega’s lachten beleefd, maar Emma merkte de ongemakkelijke blikken van hun vrouwen op.
Tegen de tijd dat het dessert werd geserveerd, was Emma’s beslissing genomen. Die nacht zou hij David niet onder ogen zien met woorden of tranen. In plaats daarvan liet ze haar daden voor zich spreken. En als hij dat deed, zou het hem op een manier verrassen die hij nooit had verwacht.
Emma bracht de appeltaart naar de tafel en zette hem voorzichtig neer terwijl de gasten alleen al om het aroma applaudisseerden. Hij sneed het precies, serveerde de porties op de borden en bediende iedereen met een glimlach. David leunde achterover in zijn stoel, nu met zijn derde glas whisky, en glimlachte arrogant.
« Mijn vrouw lijkt misschien niet veel, maar ze kan tenminste koken, » zei hij hardop, wat een geforceerde lach ontlokte.
Emma’s wangen gloeiden, maar ze bleef kalm. In plaats van te reageren, ging hij gewoon zitten en sneed kalm zijn portie af. Het gesprek ging om haar heen door, maar ze luisterde niet meer. Ik was gefocust op wat ik moest doen.
