Hij draaide zich naar me om, zijn gezicht vertrokken van koude woede. « Je deed dat expres, hè? »
Even begreep ik niet wat hij bedoelde. « Wat? Nee! De baby komt eraan, Greg! Ik kan het niet! »
« Daar had je eerder aan moeten denken! » mompelde hij. « Je weet hoe belangrijk deze dag voor mijn moeder was! Ze heeft zich hier maanden op voorbereid, en jij kon het gewoon niet laten om het te verpesten! »
« Greg, dit is jouw baby! Hij bepaalt wanneer hij komt, niet ik. Help me alsjeblieft! »
Maar in plaats van te helpen, stapte hij uit de auto en sloeg de deur dicht.
« Greg, wat doe je? » vroeg ik.
Hij haalde mijn ziekenhuistas tevoorschijn – die ik weken geleden liefdevol had ingepakt – en gooide hem in de sneeuw.
« Ga weg, » zei hij botweg. « Ik ben al te laat door jou. Zoek het zelf maar uit. »
« Greg, alsjeblieft, nee! » Ik schreeuwde. « Doe dit niet! Je kunt me niet verlaten! »
Hij keek me niet eens aan. Hij stapte weer in de auto, startte de motor en staarde door de voorruit. « Mijn moeder is het allerbelangrijkste, » zei hij kil. « Zij heeft me opgevoed. Je bent gewoon mijn vrouw. »
Een lang, hartverscheurend moment kon ik me niet bewegen.
Als ik was gebleven, was ik hier gestorven. Mijn kind zou hier gestorven zijn. Ik dwong mezelf vooruit, centimeter voor centimeter, biddend voor een wonder.
En toen, door de mist en duisternis, zag ik autolichten.
