en sterk. Ik drukte mijn hand op de foto, waarop een smaragdgroene jurk van een liefdadigheidsgala te zien was, zoals die op de foto. Ik herkende hem. De handtekening was zes maanden oud, wat erop wees dat hij aan de arm van een techmagnaat werd gedragen, zo eentje die je op de cover van elk zakenblad zou vinden. Het was een jurk die heel anders was dan die waarmee mijn zoon getrouwd was.
Evan kwam binnen. Acties schreeuwen. Ik had de tijd voor dit moment veiliggesteld voor het geval ik het mezelf zou toestaan. In plaats daarvan voorkom ik dat het Mark overkomt.
« Het is een patroon, » zei hij voordat ik sprak, zachtjes, altijd de waarheid fluisterend. « Ze is slim. Niets dat aanslaat. Ze rekent erop dat schaamte het papierwerk voor haar afhandelt. »
« Ga door, » zei ik met een vaste stem. « Concentreer je op alles wat medisch of juridisch van aard is. Als je me incompetent vindt, wil ik erbij zijn voordat ik er ook maar aan denk dat het helemaal in haar hoofd is ontstaan. »
Hij ademde uit en zijn stem klonk grimmig: « Het net wordt breder. »
Die avond barstte een buurman door de muur in lachen uit. Ik zat met foto’s uitgespreid, grotendeels buiten het grimmige, alternatieve familiealbum. Resterend: ik word de slechterik, als dat de rol is, door mijn zoon. Ik ben wel eens erger genoemd. Aanzienlijk beter.
