Ik kwam aan op de plek waar de ruzie had plaatsgevonden en ze namen een rapport op. De man zei dat hij de ex-man van de huisbaas was en dat het appartement van hem moest blijven. Ik liet hem onze koopovereenkomst en de eigendomsakte zien.
Dus werden ze eruit gezet. Maar hij dreigde met juridische stappen. « Laat hem maar doen, » zei Dasha kalm.
Alle documenten zijn in orde, de transactie is vlekkeloos en notarieel bekrachtigd, dus er zijn geen claims tegen u. En als het nog eens gebeurt, bel dan onmiddellijk de politie. Niet praten.
Het is illegale binnenkomst. Dat gaan we doen. » Anton slaakte een zucht van verlichting.
Ik dacht dat ik het je maar moest laten weten. Misschien bedenken ze wel iets anders. Bedankt voor het bellen.
Maak je geen zorgen, alles komt goed. Ze namen afscheid. Dasha legde de telefoon neer en dacht na.
Gisteren ging Kirill eindelijk naar Chokolovsky. Met een slotenmaker. Hij probeerde de sloten te vervangen.
En daar ontmoette Anton hem. De plaatselijke politieagent. Een man die, door zijn beroep, weet hoe hij zich in zulke situaties moet gedragen.
De ironie van het lot. Dasha stelde zich de scène voor: Kirill met de lopers bij de deur, de slotenmaker die aan het slot sleutelde.
En toen ging de deur open en stond er een sombere man in vrijetijdskleding op de drempel. Kirill begon zijn rechten uit te leggen, zwaaide met wat documenten, en de man toonde zijn identiteitsbewijs. « Ik ben een agent van de districtspolitie. »
Probeer je in te breken bij iemand? Kirills gezicht toen hij besefte dat hij thuis was. Hoe hij probeerde zichzelf te rechtvaardigen door iets te mompelen over een fout, een misverstand. Hoe hij zijn moeder had gebeld en het had gemeld.
Hoe ze hem had gezegd onmiddellijk terug te komen. Dasha lachte zachtjes, in zichzelf. Niet kwaadaardig.
Puur vanwege de absurditeit van de situatie. Lada Mikhailovna had alles zo zorgvuldig gepland, was zo zelfverzekerd in haar aanpak. En toen botste ze tegen de muur.
En de muur die Dasha eerder had gebouwd was stil, zonder onnodig lawaai. De deurbel ging. Dasha, die op haar hoede bleef, liep naar haar toe en gluurde door het kijkgaatje.
Een koerier stond in de gang met een groot boeket bloemen. « Daria Sergejevna? » vroeg hij toen ze de deur opendeed. « Ja. »
« Dit is voor jou. Graag tekenen. » Dasha tekende en nam het boeket aan.
Een enorm boeket witte lelies en roze pioenrozen. Prachtig, mijn liefste. Wie had dit kunnen sturen? Ze opende de ansichtkaart.
« Dashenka, gefeliciteerd met je trouwdag! Moge het nieuwe jaar je vreugde brengen. Je tante Marina… » Dasha glimlachte.
Tante Marina, de zus van mijn vader, woonde in Odessa. Ze zagen elkaar zelden, maar ze correspondeerden wel. Ze was een aardige vrouw, die verjaardagen en feestdagen altijd in gedachten hield.
Dasha zette het boeket in een vaas en schonk er water bij. De bloemen veranderden de kamer meteen in een gezellige sfeer. Ze stuurde haar tante een bedankbriefje en kreeg een stortvloed aan hartjes en goede wensen terug.
De dag sleepte zich eindeloos voort. Dasha maakte het huis schoon, kookte het avondeten en keek een paar afleveringen van een tv-serie. Die avond belde Katya haar.
« Luister, je gelooft niet wat ik vandaag heb geleerd, » begon mijn vriendin botweg. « Wat? » « Herinner je je die schoonmoeder van je die hier gisteren was, je weet wel, die zich vreemd gedroeg? » « Ja. » « Nou, een vriendin van mij werkt in de buurt waar ze woont. »
Ik kwam haar vandaag toevallig tegen in de winkel. Ze zegt dat ze ontzettend overstuur was en tegen de verkoopster schreeuwde om kleingeld, waardoor ze bijna een scène. Toen rende ze de winkel uit en mompelde iets in zichzelf.
Dasha giechelde. « Nou, iedereen heeft wel eens een slechte dag. » « Nee, het grappigste is dat ze iets zei over het appartement, over dat ze bedrogen was. »
Mijn vriendin luisterde niet, maar ze herinnerde zich flarden. Bijvoorbeeld dat die teef het allemaal had georkestreerd, en dat we de onze terug zouden krijgen. Kortom, er zat zeker een verhaal achter.
« Er was een verhaal, » bevestigde Dasha. « Maar het is nu voorbij. » « Vertel je het me ooit eens? » « Ooit, » beloofde Dasha.
Ze praatten nog wat over allerlei onzin, en Katja bedankte hem nogmaals voor de vorige avond. Toen namen ze afscheid. Dasha ging op de bank liggen, bedekte zich met een deken, en het begon buiten donker te worden, de straatlantaarns gingen aan.
De kamer werd donker en stil. Ze sloot haar ogen en vroeg zich af wat er nu zou gebeuren. Lada Mikhailovna zou zich niet zo snel gewonnen geven.
Ze is iemand die Ze kan niet verliezen. Ze zal zoeken naar manieren, mazen in de wet en alternatieven. Ze zou zelfs kunnen proberen de overeenkomst aan te vechten.
Maar op welke gronden? Het appartement was van Dasha. Ze had het volste recht om het te verkopen. Of ze had hem via Kirill onder druk kunnen zetten.
Hem dwingen om klachten en verklaringen in te dienen. Maar dat zou ook niet helpen. De transactie werd volgens alle regels uitgevoerd, notarieel bekrachtigd en geregistreerd in het register.
Er was niets om over te klagen. Dasha begreep dat het nu het belangrijkste was om kalm te blijven. Niet toegeven aan provocaties, geen ruzies.
Ga gewoon verder, bouw je leven op en kijk niet achterom. De volgende dag, maandag, ging ze naar haar werk. Haar collega’s feliciteerden haar en vroegen hoe de vakantie was geweest.
Dasha antwoordde kort, zonder in details te treden. De dag verliep normaal. Verslagen, vergaderingen, briefings.
Die avond, op weg naar huis, kreeg ze opnieuw een telefoontje van een onbekend nummer. Dit keer een vrouwenstem. « Daria? » « Het is Svetlana, de vrouw van Anton. »
« We hebben het appartement van u gekocht. » « Goedemorgen, » antwoordde Dasha, terwijl ze bij de ingang bleef staan. « Is er iets mis? » « Nee, nee, alles is in orde. »
Svetlana haastte zich om hem gerust te stellen. « Ik wilde u alleen maar bedanken. Anton heeft me verteld over de situatie met zijn ex-man. »
We begrepen dat u van tevoren wist dat ze iets zouden proberen. En toch heeft u ons het appartement verkocht, eerlijk gezegd, voor een redelijke prijs. Ze hebben de prijs niet verhoogd of ons bedrogen.
« Heel erg bedankt, » zei Dasha ontroerd. « Graag gedaan, echt waar. »
« Ik wilde gewoon dat het appartement aan goede mensen zou worden gegeven. En dat is precies wat u bent. » « We doen echt ons best, » lachte Svetlana.
« We zijn bijna klaar met de verbouwing van de kinderkamer. Mijn zoon is er dolblij mee. Als je ooit in de buurt bent, kom dan gerust eens langs. »
« Laten we thee drinken. » « Zeker, » beloofde Dasha. « Bedankt voor de uitnodiging. »
Ze namen afscheid. Dasha ging naar haar kamer, trok haar schoenen uit en kleedde zich om. In de keuken zette ze thee en ging bij het raam zitten…
De telefoon trilde weer. Een bericht van Kirill. Ze had zijn nummer geblokkeerd, maar hij had haar een berichtje gestuurd vanaf een ander nummer.
« Dasha, we moeten praten. Dit is serieus. » Dasha dacht even na.
Ze wilde niet met hem praten, maar misschien moest ze er een einde aan maken. Dan zou hij begrijpen dat ze niets zou bereiken, dat het voorbij was. Ze antwoordde kortaf.
« Waar valt er over te praten? » Het antwoord kwam bijna onmiddellijk. « Over het appartement? Je had geen recht om het zonder mijn toestemming te verkopen. » Dasha giechelde en typte haar antwoord.
Het appartement was van mij op last van de rechter. Ik had het volste recht om erover te beschikken zoals ik wilde. Lees het Burgerlijk Wetboek in je vrije tijd.
Mama zegt dat je voor de rechter kunt aanvechten dat je tijdens ons huwelijk verworven eigendommen hebt verkocht. Eigendommen die ik zelf heb verworven. Alleen.
« Je hebt al zeven jaar geen cent van de hypotheek afbetaald. Ik heb nog steeds alle rekeningen, alle betalingsbewijzen. Je kunt naar de rechter stappen, en daar zullen ze je alles uitleggen. »
Een paar minuten stilte. Toen weer een bericht. « Je neemt gewoon wraak voor onze scheiding. »
Dasha schudde haar hoofd. Ze antwoordde nog één keer: « Ik zoek geen wraak.
Ik verdedig wat van mij is. Zie je het verschil? Laat me met rust, Kirill. Ga verder. »
« Ik ben je niets verschuldigd. » Ze blokkeerde ook het nummer. Ze zou niet meer opnemen.
Dat was alles wat er gezegd hoefde te worden. Een week verstreek. Dasha ging naar haar werk, sprak af met vrienden en deed ‘s avonds aan yoga.
Het leven keerde terug naar normaal. Geen telefoontjes van Kirill, geen bedreigingen van Lada Michajlovna. Stilte.
Dasha ontspande bijna, denkend dat het voorbij was. Maar zaterdagochtend, toen ze terugkwam van de winkel met tassen vol boodschappen, stond Lada Michajlovna haar bij de ingang op te wachten. Haar schoonmoeder stond daar, in een lange jas en met een donkere bril.
Toen Dasha dichterbij kwam, zette ze haar bril af en keek hem recht in de ogen. « Ik moet met je praten, » zei ze op een koude, emotieloze toon. « We hebben niets om over te praten, » antwoordde Dasha, terwijl ze de sleutels van de intercom tevoorschijn haalde.
« Natuurlijk wel, » Lada Michajlovna kwam dichterbij. « Je hebt ons appartement gestolen. » « Ik heb het niet gestolen. »
« Ik heb mijn huis verkocht. » « Dit appartement was van mij, » zei haar schoonmoeder luider. « Ik heb het gekocht. »
« Ik heb het overgedragen aan Kirill. Het is ons familienest, en jij hebt het verwoest. » Dasha draaide zich om en keek haar kalm aan.
« Lada Mikhailovna, het appartement stond op Kirills naam en werd vervolgens via een gerechtelijk bevel aan mij overgedragen. Het is juridisch bindend. Ik heb de hypotheek zeven jaar lang zelf betaald; ik heb het recht om te beschikken over wat ik heb betaald. »
« Jij hebt hier niets mee te maken. » « Ik wel. » Lada Mikhailovna balde haar vuisten.
« Het was mijn investering in de toekomst van mijn zoon, en jij hebt alles verpest. Je hebt het appartement speciaal verkocht om ons pijn te doen. » « Ik heb het appartement verkocht om mezelf te beschermen, » corrigeerde Dasha.
« Omdat ik wist dat je haar zou proberen af te pakken. En zo gebeurde het. Op mijn trouwdag. »
« Je hebt Kirill gestuurd om de sloten te vervangen terwijl ik in het café zat. Dacht je dat ik het niet zou merken? Dat ik het niet zou begrijpen? » Lada Mikhailovna verbleekte en deed een stap achteruit. « Jij… je was aan het afluisteren? » hoorde ik.
Dasha opende de intercom en toetste de code in. En besefte dat ze de juiste beslissing had genomen door het appartement alvast te verkopen. « Kun je je voorstellen hoe je eruit zag toen Kirill terugkwam? Toen hij merkte dat er andere mensen woonden? » Terloops deed een politieagent de deur voor hem open.
Agent: « Ik kan me voorstellen hoe bang je was. » Lada Mikhailovna bleef zwijgend staan.
Haar lippen trilden. « Jij… je hebt ons erin geluisd. Ik heb mezelf verdedigd, » herhaalde Dasha.
« Het is jouw schuld. Hebzucht heeft je geruïneerd. Je had de uitspraak van de rechtbank gewoon kunnen accepteren en verder kunnen gaan met je leven.
Maar nee. Je moest iets van me afpakken dat van jou was. »
