« Er is geen bovenverdieping die je kunt bellen, » zei Leon. « Appartement 34B is negen dagen geleden van eigenaar veranderd. »

Stilte.

Het soort arrogantie dat niet meteen doordringt, omdat arrogantie even de tijd nodig heeft om de realiteit te verwerken.

Adrian staarde.

« Wat? »

Leon schoof een envelop over het bureau.

Er stond Adrians naam in mijn handschrift op de voorkant.

Hij scheurde het daar ter plekke open, midden in de lobby.

Binnenin bevonden zich drie voorwerpen.

Een kopie van de slotverklaring.

Een kassabon voor de verkoop.

En een notitie.

Omdat uw secretaresse de vakantie meer verdiende dan ik, ging ik ervan uit dat de koper het penthouse meer verdiende dan u.

Volgens Leon nam Sabrina afstand van Adrian zodra ze over zijn schouder meelas.

Niet uit medelijden.

Uit zelfbehoud.

Want ineens leek de man met wie ze naar de Malediven was gevlogen niet meer zo machtig.

Hij zag er roekeloos uit.

Vrouwen zoals Sabrina kunnen ontrouw, ijdelheid en zelfs wreedheid verdragen.

Maar instabiliteit?

Nooit.

Adrian eiste bewijs.

Leon leverde het geregistreerde overdrachtsdocument aan.

Adrian eiste een juridische toetsing.

Leon overhandigde hem de visitekaart van mijn advocaat.

Adrian eiste toegang om « zijn eigendommen op te halen ».

Leon liet hem weten dat de inboedel van het appartement bij de verkoop was inbegrepen, met uitzondering van de persoonlijke spullen die ik rechtmatig had meegenomen en de in dozen verpakte kleding die op zijn eigen naam in opslag stond.

Kennelijk begon hij toen te schreeuwen.

De camera’s in de lobby registreerden elke seconde.

Sabrina stond met haar armen over elkaar naast de bagage, haar uitdrukking veranderde van verwarring naar woede naar berekenendheid. Tegen de tijd dat Adrian zijn tirade had beëindigd, had ze al begrepen wat ik haar wilde laten zien.

Hij keerde niet terug naar een leven in luxe.

Hij keerde terug naar de consequenties.