“Louis… het spijt me… ik weet dat ik fout zat… Je mag boos op me zijn, je mag me haten… Maar alsjeblieft… vergeef me… Laat me je meenemen naar je laatste rustplaats…”
Plotseling schudde de kist lichtjes. De sjamaan knikte: « Ze heeft losgelaten. »
De acht jongemannen lieten hun handen weer zakken. Deze keer tilden ze hem voorzichtig op, en de kist werd moeiteloos opgetild. Het treurige geluid van de trompet klonk, waarmee een vrouw met een ongelukkig lot werd weggestuurd. Iedereen boog zwijgend het hoofd om plaats te maken.
Louis knielde neer op de koude grond, tranen vermengd met de regen. In zijn hart galmden alle excuses pijnlijk na. Hij wist dat hij de rest van zijn leven, hoeveel hij ook huilde, hoeveel hij zich ook verontschuldigde… zijn fouten niet meer kon herstellen.
En de rest van zijn leven zou het beeld van Elena die tranen liet hem in zijn rusteloze dromen achtervolgen, alsof het hem eraan herinnerde: er zijn wonden die, hoeveel excuses hij ook aanbood… niet konden genezen.
