Hun huis was als een grote, stille, goed geoliede machine. Twintig jaar huwelijk. De kinderen waren volwassen en het huis uit. Op haar vijfenveertigste voelde Irina eindelijk dat ze kon uitademen. Ze werkte als kunsthistorica en had haar eigen kleine galerie. Haar man, Oleg, was een succesvol bedrijfsadviseur. Hun enorme landhuis, waaraan ze tien jaar hadden gewerkt, was hun veilige haven geworden. Ja, de oude passie was vervaagd, maar het leek haar dat er iets veel stevigers voor in de plaats was gekomen: partnerschap, respect, een gedeelde geschiedenis.
De afgelopen maanden gedroeg Oleg zich vreemd. Afstandelijk, peinzend. Hij bleef vaak laat op ‘vergaderingen’, begon beter voor zichzelf te zorgen en veranderde zijn parfum. Irina was niet naïef. Ze voelde de koude tocht van verraad. Ze bereidde zich voor op het ergste. Op het gesprek dat zou beginnen met: « Ira, ik ga weg. » Ze speelde allerlei scenario’s af: hoe ze zich staande zou houden, wat ze zou zeggen, hoe ze dit enorme huis, dat nu leeg aanvoelde, zouden verdelen. Hij begon het gesprek zelf. Op een zondag na de lunch, terwijl ze op het terras zaten.
‘Ira, we moeten praten,’ zei hij, terwijl hij niet naar haar keek, maar naar het perfect gemaaide gazon.
Ze knikte; haar hart kromp ineen. Daar is het dan. Het is begonnen.
‘Ik weet dat je het allemaal voelt,’ vervolgde hij. ‘Je bent een slimme vrouw. Ja, er is nog iemand anders. Haar naam is Katya. Ze heeft een zoon – hij is zes.’
Hij sprak er kalm en bijna als een zakelijk feit over.
“Ik zal niet tegen je liegen, ik hou van haar. Het is passie, het is vuur, iets wat jij en ik al heel lang niet meer hebben gehad.”
‘Ik begrijp het,’ zei ze, en haar stem klonk verrassend kalm. ‘Wanneer ben je van plan te verhuizen?’
Hij keek haar verbaasd aan.
« Verhuizen? »
