Ik reisde met mijn broer en zus, Mel en Gui, de jongste. We verlieten het vliegveld met onze koffers in de hand en een brede glimlach op ons gezicht. We dachten dat mama verrast zou zijn, dat ze sterker, kalmer en misschien zelfs gelukkiger zou zijn. We lachten zonder enige twijfel.
Ik zal de hitte van die dag nooit vergeten. Het was alsof de hemel me eraan wilde herinneren hoe lang ik al weg was. Drie jaar, vijf jaar, duizenden videogesprekken en duizenden dollars overgemaakt, en toch geloofde ik dat dat genoeg was om te zeggen dat ik een goede zoon was geweest.
Mijn naam is Rafael. Ik ben vijfendertig jaar oud en werk als ingenieur in Dubai. Ik ben gewend aan de woestijn, aan staal, aan strakke planningen en koude cijfers. Maar niets – absoluut niets – had me voorbereid op die dag.
Vijf jaar lang stuurden we elkaar bijna elke maand geld. Ik stuurde ongeveer achtduizend reais. Mel stuurde tussen de vijf en tienduizend. Gui deed dat ook, altijd op tijd. Bonussen, extraatjes, alles wat we konden missen. In mijn gedachten leefde moeder in een comfortabel huis, met genoeg te eten en zonder zorgen. Dat was wat ik geloofde.
We namen een taxi richting het oosten van São Paulo. We praatten over plannen en feestjes. We hadden het over de laatste stortingen, verjaardagen, Kerstmis. We berekenden dat we in vijf jaar tijd meer dan zeshonderdduizend reais hadden overgemaakt. Mama verdiende elke cent voor alles wat ze voor ons had opgeofferd.
